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雁门关的风刮了整月，像个执拗的老朋友，天天绕着城墙打转，把院角老榆树的新叶吹得更绿了些，叶片边缘卷着点俏皮的弧度，像是被风揉过的纸。李大爷蹲在灶台前翻晒草药，艾草、薄荷、蒲公英摊在竹匾里，阳光透过窗棂落在上面，泛着淡淡的黄，空气里飘着清苦的香。
周奶奶挎着竹篮进门时，竹篮的铜环“叮当”响，手里捧着个方方正正的布包，蓝布角上绣着片小小的茶叶，针脚歪歪扭扭，线还在边缘多绕了两圈——是阿禾的手艺，她小时候绣荷包总爱这样，说“多绕两圈，针脚就跑不了”。
“素月庵的人捎东西来了。”周奶奶把布包往炕桌上放，炕桌的木纹里还嵌着点去年的灶灰，摸上去糙糙的。她解开绳结时，一股清苦的香漫出来，混着灶膛里的烟火气，竟格外熨帖，像冬夜里钻进被窝的暖炉。里面是个锡茶罐，罐身被摩挲得发亮，罐口盖着层棉纸，揭开时“嘶”地一声，茶叶的绿在阳光下泛着润光，像把碎翡翠撒在罐底，叶尖还沾着点细白的绒毛，是春天的模样。
李大爷凑过去，老花镜滑到鼻尖也没顾上推，捏起一撮凑到鼻尖，忽然“嘿”了声，声音里带着点得意：“这茶里有咱后山的野茶味！”他想起清明前阿禾蹲在老榆树下移栽的薄荷，叶片上的露水沾了她满手；想起她临行时，他往她行囊里塞野茶籽，用旧报纸包了三层，说“种在素月庵，就当咱陪着你”。如今这茶里的那股烈劲，分明就是后山野茶的性子，“这丫头，真把雁门关的风揉进茶里了。”
周奶奶早烧好了热水，粗瓷碗是阿禾用了多年的那只，碗边缺了个小角，像月牙。她往碗里冲上水，茶叶在水里打着旋舒展，根根分明，像雁门关外的草芽破土，先是沉在碗底，慢慢悠悠地往上浮，有的还在水面打了个转，才肯好好站定。她抿了口，烫得舌尖发麻，却舍不得咽，咂咂嘴：“有股甜，像上元节的芝麻馅，藏在苦后面，慢慢冒出来。”
李大爷没说话，只盯着碗里的茶。热气模糊了他的眼，眼角的皱纹里积着点水汽，却清晰看见茶梗上沾着点细毛，像老榆树叶的绒毛——阿禾小时候总爱蹲在树下捡落叶，黄的、绿的堆了一围裙，说要夹在书里当书签，结果书没夹几页，倒把树叶压成了碎片，她还哭着说“树叶被书吃了”。他忽然想起阿禾临走时，背着行囊站在院门口，风把她的素色僧衣吹得鼓鼓的，像只展翅的鸟，他往她手里塞那串院门钥匙时，她的指尖冰凉，却攥得很紧。
“给城墙根的老张送点去。”李大爷把茶罐往周奶奶手里塞，茶罐的锡皮在阳光下泛着白，“他总念叨素月庵的茶，说比城里的毛尖有劲儿，能解乏。”周奶奶应着，却看见他转身时，袖口沾着的茶末，像落了点春天的绿，他往灶膛添柴的手，还在微微发颤。
河边的雨下了整宿，淅淅沥沥的，把烟雨楼的木栏杆润得发亮，像抹了层油。苏燕卿坐在临窗的位置翻账册，账册的纸页发脆，是去年的旧本，上面记着“三月初三，卖龙井三十斤”“四月初一，采新茶工钱五十文”。窗外的柳树被雨洗得更绿，枝条垂到水面，把湖水都染成了碧色。
掌柜的捧着个荷叶包进来，布角上印着“素心”二字，是素月庵的印记，墨色被雨打湿了点，晕成小小的云。“素月庵的小师父捎茶来了。”掌柜的把包放在桌上，桌面的漆皮掉了块，露出下面的木头，像块补丁。荷叶的清香混着茶味漫开，苏燕卿忽然想起三年前那个眼蒙白翳的姑娘，趴在栏杆上看雨，说“棠湖的水像化了的绿糖，甜丝丝的”，那时她的睫毛上沾着雨珠，像落了层碎钻。
茶罐是素白的瓷，罐底刻着片荷叶，叶纹浅浅的，是她当年送给阿禾的临别礼，阿禾当时还摸了摸，说“像真的荷叶，能接住雨”。倒出茶叶时，有片干荷叶从罐里掉出来，边缘带着点褐黄，是去年夏天她陪阿禾在湖边捡的，当时阿禾蹲在柳树下，手指捏着荷叶的梗转圈圈，说要夹在《茶经》里当书签，结果书没夹成，倒把荷叶揉出了个洞，她还懊恼了好几天。
苏燕卿取了套青瓷盏，是她珍藏的物件，盏沿薄得像纸，能映出指影。沸水冲下去，“哗啦”一声，茶叶在盏里浮浮沉沉，像画舫在湖面上摇，有的贴着盏壁打了个滚，有的直直地竖起来，像在鞠躬。她想起阿禾当年学沏茶，总把水浇得太急，茶叶溅出来沾在她的素色僧衣上，像落了点绿星子，她还笑着说“这是茶在跟我打招呼”。
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