12月末，马哈拉施特拉邦边境的战俘营在晨光中显得格外冷清。
战俘营坐落在荒凉的平原上，四周是临时搭建的铁丝网围栏，密密麻麻的尖刺在阳光下泛着寒光。营地内，帐篷排列得歪歪斜斜，泥泞的地面被军靴与拖沓的脚步踩得坑洼不平，空气中弥漫着汗臭、霉味与远处伙房飘来的稀粥气味。
一万七千余名印度俘虏挤在营地中，席地而坐或倚靠在帐篷边，破烂的军服上沾满泥土与干涸的血迹，眼神空洞，脸上写满疲惫与麻木。
看守塔上的动员兵端着ak-47，目光冷漠地扫视着下方，机枪的枪口在阳光下闪着幽光，时刻提醒着俘虏们任何异动的后果。
库马尔站在战俘营的高台上，看着下方的战俘营，他皱着眉头，俯视着下方黑压压的俘虏人群，戴在头上的奔尼帽遮住了他半边脸庞，手指里夹着的香烟还在冒着青烟。
副官站在一旁，低声汇报：“指挥官，粮食储备只够支撑两周，后勤补给线还在调整。印度政府那边至今没动静，估计还在扯皮赎回事宜。”
库马尔哼一声，目光阴沉，“放回去？不可能。这些人放回去，迟早调转枪头再来打我们。”
他顿了顿，掐灭烟头，丢在脚下碾碎，“留下来也不行，徒耗物资，拖垮后勤。印度人的效率，哼，赎人？怕是半年都谈不出结果。”
他背着手，在高台上踱了几步，目光扫过营地，俘虏们的低语与咳嗽声断续传来，几个瘦弱的士兵蜷缩在帐篷阴影里，冻得瑟瑟发抖。
库马尔停下脚步，嘴角忽然勾起一抹意味深长的笑意，眼中闪过一丝狡黠。他一拍脑袋，低声道：“有办法了。”
他转头挥手，招来一名身材魁梧的动员兵，士兵立正站定，钢盔下的脸庞满是风霜，俄式军服的扣子磨得发亮。
库马尔凑近，低声下令：“去，把伊万诺夫和他的团队叫来。告诉他们，我有任务。”
动员兵敬了个礼，军靴一跺，转身快步离去，泥泞飞溅。
第二天清晨，战俘营的哨声刺耳地响起，打破了营地的死寂。
看守塔上的动员兵吹响哨子，声音尖锐地在帐篷间回荡，夹杂着俄语的呵斥：“Вctaвan!
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