作家的那句低语像一条冰冷的蛇，缠绕在我的脖颈，留下无形的粘腻感。我快步离开厨房，几乎是逃回了自己的304房间。
“他的东西”……
门在身后合拢，隔绝了走廊那令人不安的光线和气味。我背靠着门板，心脏在肋骨下狂跳，不是因为恐惧，而是一种被冒犯的、尖锐的愤怒。
我不是任何人的所有物。不是徐文祖的收藏品，不是作家笔下等待觉醒的主角，更不是这栋流血建筑里一个可以随意标记的物件。
手腕上的念珠硌得生疼。我低头看着那圈深褐色的珠子，奶奶慈祥而忧虑的面容再次浮现。她在担心什么？仅仅是异国他乡的艰辛，还是……她隐约察觉到了这具身体里，那不属于她孙女的、黑暗的潜流？
不。我不能被同化。不能被定义。
我走到墙角，蹲下身，重新打开那个行李箱。没有去动表面的衣物，而是直接探手进入夹层，摸索着，将那个硬壳笔记本再次拿了出来。
这一次，我没有去看里面那些癫狂的文字和图画。我的手指仔细地抚摸着笔记本的封面、封底，沿着硬壳的边缘，一寸寸地按压、感知。
作家的“礼物”。徐文祖的“警告”。这栋房子的“呼唤”。
他们都想告诉我“我”是谁。
可我偏要自己去找。
指尖在封底右下角那个暗红色的标记上停留。圆圈，三角，刺穿的眼睛。冰冷，诡异，带着一种亵渎神圣的味道。
我的目光移向房间那面曾经渗血的墙壁。污迹还在，像一块无法愈合的疮疤。
如果这房子有记忆，如果这些墙壁真的见证过什么……
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