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“作品”。
徐文祖留下的这个词，像一颗有毒的种子，掉进我被绝望和恐惧浇灌的心田，迅速生根发芽。它不再是简单的生存威胁，而是变成了一种扭曲的“期待”，一种将我拉向更深黑暗的引力。
地上的肉块依旧冰冷地沉默着，散发着腥臊。指尖那一点舔舐带来的生理性恶心已经褪去，留下一种麻木，以及在那麻木之下，更令人不安的……熟悉感。
前世处理“猎物”时，那种剥离情感、只剩下冰冷工序的记忆，不受控制地浮现。如何下刀最有效率，如何避开主要的骨骼，如何……保持“材料”的相对完整。
不。
我猛地闭上眼，用力甩头，试图驱散这些可怕的“技能”。我不是屠夫！我不是！
可是……徐文祖在等。门外的双胞胎在等。这栋嗜血的房子在等。
如果他们等不到他们想要的“作品”，那么我，就会成为别人的“作品”，被挂上那面人皮墙。
冷汗顺着额角滑落。
扮演……需要逼真。
我站起身，踉跄着走到行李箱前，翻找起来。原主的行李很简单，几件衣服，一些洗漱用品，还有……一把普通的多功能瑞士军刀。很小，刀刃不长，但足够锋利。
我拿着那把冰冷的小刀，走回房间中央，再次蹲在那块肉前。
手在抖。
深吸一口气，我强迫自己冷静下来。将那块肉想象成……想象成一块普通的猪肉，牛肉，什么都行。只是食物。只是为了活下去必须处理的……食物。
刀刃贴上冰冷滑腻的表面。
一种诡异的、肌肉记忆般的熟练感，从指尖传来。仿佛这双手，曾经无数次重复过类似的动作。
稳住手腕。
用力划下。
刀刃陷入组织，发出细微的、令人牙酸的摩擦声。暗红色的液体缓慢渗出，浸湿了底下的油脂纸。
没有犹豫，不能犹豫。一旦停下，恐惧和恶心就会卷土重来。
切割，分离。
动作从一开始的生涩，到后来带上了一种近乎机械的精准。大脑放空，不去思考这到底是什么，不去想它曾经属于谁，只专注于“处理”这个动作本身。
不知道过了多久。
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