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林登的父亲面朝下趴在血泊中，一只手还向前伸着，手指微微弯曲——那是他握笔的手，临死前似乎想抓住什么东西，或者想挡住什么人。
母亲蜷缩在他身侧，鬓角的血还没有完全干。
手里攥着一件还没缝完的冬衣。那是他的冬衣，袖口的滚边拆了缝、缝了拆，针脚细密，还没做完。
林登跪了下来。
他甚至不知道自己是什么时候跪下的。
膝盖砸在地砖上，发出一声闷响。他伸出手，碰了一下父亲那只向前伸着的手——指尖触到冰凉的皮肤，他整个人像被雷劈中。
他把父亲的手握住，那只手比他的大，比他粗糙，但现在一点力气都没有了，软软地搁在他掌心里，像一截被折断的树枝。
他喊了一声“爹”，声音从喉咙里挤出来，不像自己的声音。又喊了一声“娘”。母亲没有应他。
他跪在血泊里，浑身发抖，想哭却哭不出声。
那阵从胸口往上顶的悲恸太巨大了，死死堵在喉咙口，让他连呼吸都做不了。
他张着嘴，只能发出嘶哑的、破碎的喘息。
一个声音从正厅后方传来。很轻，是石板被拖动的声音。
林登猛地抬起头。
一个瘦小的黑影正站在正厅后方的密道入口前，背对着他，黑袍兜帽遮住了整个身体。
那人似乎刚从密道出来，又似乎正要退进去。
林登扑了过去。
他不知道自己哪来的力气。双腿还在发抖，泪水还糊在脸上，拳头已经在往前挥。
他要抓住这个人，要看看这张脸，要问为什么。
为什么杀他的父母，为什么毁他的家，为什么要在这个最普通的夜晚把他的一切连根拔起。
但他的手还没碰到黑袍的衣角，一股巨大的力量从侧面袭来，像一柄铁锤砸在他的太阳穴上。
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