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正走着，江风卷着吵闹声撞进陈林耳朵。风里混着江水的腥气，还有隐约的汗味，以及远处船帆被风吹得猎猎作响。
这吵闹声真刺耳——有带着咖喱味的英语，叽里呱啦像嘴里含着石子；还有本地吴语，急得变了调。
陈林皱紧眉，只想绕开，可麻烦偏要往他身上撞。
他加快脚步，江堤上的景象撞进眼里：几个裹着头巾的印度仆从兵，正对着一个华工拳打脚踢。
军靴跺在泥地上“咚咚”响，拳头落在肉上的闷响让人牙酸。
周围的华工都缩着脖子，离得远远的，眼神躲闪着不敢多看。
有人攥紧了手里的锤子，指节发白，可终究只是低下头，喉咙里滚出几声压抑的叹息。
被打的华工蜷在地上，嘴角淌着血沫，双手死死护住头，后背被踢得拱成虾米。
“别打了…饶了我吧…”他的声音断断续续，混着咳嗽声。
“该死的贱民！”一个高个子印度兵啐了口，军靴碾过华工的手背，“敢对神牛抽鞭子？重活本就该你们这些贱民干！”
华工懵了，他根本听不懂这些洋军爷说的啥。
他就是个赶牛的，农闲时牵自家水牛来工地拉辊子压路，明明没惹谁，这群大胡子突然就冲上来动手。
血从这个华工的嘴角滴在泥里，晕开一小片暗红。
陈林的眉头拧成疙瘩。
几个低种姓的阿三，竟然敢喊华人为贱民？
是可忍孰不可忍。
他拨开围观的人，刚要上前，一只粗糙的手拉住了他。
“小少爷，别去！”拉他的老汉皱纹里堆着担忧，声音发颤，“洋大人动真火了，会出人命的！”
“大爷，我是新来的通译，让我去跟他们说理。”
陈林轻轻挣开他的手，语气尽量平稳，“我去解释，说清楚就好了。”
他心里有数，这几个是仆从兵，不是正经英吉利士兵，没那么难缠。
“停下！都给我停下！”他开口，纯正的伦敦腔像冰块砸进嘈杂里。
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