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东梁山的雾，是活的。
不是水汽凝成的雾，是竹海蒸腾出的、带着竹叶清香的绿雾。
晨起时，雾从山谷底漫上来，漫过茅屋的檐角，漫过菜园的篱笆，漫过屋后那两座坟——一座新，一座旧，都朝着南京方向。康福坐在门槛上，用独臂磨刀。
刀是柴刀，用了三年，刃口磨得雪亮，映出他脸上那道从眉骨划到嘴角的疤，也映出雾里缓缓走来的那个人影。
跛的。
左腿瘸得厉害，走一步，身子往右倾一下，像随时要倒。但手里拄的拐杖很稳，是硬木的，杵在石板路上，“笃、笃、笃”，有节奏，像在数步子。
康福没抬头，继续磨刀。
“笃、笃、笃。”
声音在雾里显得特别清晰，特别……孤寂。像这山里，只有这两个人，和这两座坟。
人影走到篱笆外，停住。
“康兄弟，”声音沙哑，带着皖北口音，“今日……还上山？”
康福终于抬头。
雾渐散，他看清来人的脸——五十来岁，瘦，眼窝深陷，但眼睛很亮。右脸颊有个烙印，不是刺青，是烫的，烙的是一个“太平”的“太”字，但只剩半截。那是太平天国士兵的标记，用烧红的铁烙在脸上，逃不掉，洗不净，要带进棺材里。
“上山。”康福说，“砍几根毛竹，补屋顶。”
“一起？”
“随你。”
没有客套，没有寒暄。就像两个认识很多年的老邻居，日常的对话。但事实上，他们认识才三个月。三个月前，康福搬来东梁山，在竹林深处搭了这间茅屋。第二天，这个人就拄着拐杖来了，说住在山那边，看见炊烟，过来看看。
那天他们也没多说。
就站在屋前，看着南京方向，看了很久。
然后那人说：“我姓陈，叫陈玉堂。以前……在太平军里当过师帅。”
康福说：“我姓康，叫康福。以前……在湘军里当过哨官。”
说完，两人都沉默了。
因为“师帅”和“哨官”，在战场上相遇，是要拼个你死我活的。师帅管两千五百人，哨官管一百人——按理说，陈玉堂的官阶比康福高得多。但现在，一个瘸了腿，一个断了臂，在这深山里，面对面站着，中间隔着十年的血海深仇，也隔着……同样无处可去的余生。
“喝茶吗？”最后康福问。
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