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帖木儿不知道自己跑了多久。
他的红袍子被炸得稀烂，左臂上的伤口还在往外渗血，血顺着马鞍往下淌，染红了马腹。冷风灌进伤口里，疼得他直哆嗦。可他没有停，甚至不敢回头看。
身后，塔塔尔部的残兵跟着他，稀稀拉拉，像一群被打散了的狼。有人丢了头盔，有人丢了刀，有人趴在马背上，连缰绳都攥不住。可他们都在跑，拼命地跑——因为他还在跑。
他是他们的首领。首领没倒，他们就不能倒。
马蹄踏碎冰雪，溅起的雪沫糊在脸上，冻成了冰碴。帖木儿用力眨了眨眼睛，睫毛上的冰碴扎得眼皮生疼。
他想起阿史那烈——那个不可一世的可汗，那个连他父亲都要低头的人，死了。
死在冰河上，死在一个汉人少年手里。
另外那匹草原“红狼”也战死了。三人共同带兵南下，侥幸活着的，竟然是他。
帖木儿打了个寒颤，不知道是冷还是怕。
“首领！”一个亲卫追上来，气喘吁吁，“后面没有追兵！”
帖木儿勒住马，回头看了一眼。
身后是一片白茫茫的雪原，什么都没有。没有追兵，没有箭雨，没有那要命的弩车。只有风，和那些还在拼命追赶他的残兵。
“没追过来？”
左臂的伤疼得他眼前发黑，可他还是咧了咧嘴，笑了。那笑容里充满劫后余生的庆幸——还有一丝说不清的东西，像是野心，又像是贪婪。
“走。”他的声音沙哑，“回部落。”
他拨转马头，朝北继续跑。这次没有刚才那么快了，可他的腰挺得比刚才直了一些。
残兵们跟着他，消失在风雪中。
冰河上。
萧湛骑在马上，看着那些跪在雪地里的狄人士兵。
他们扔下刀，跪在地上，头埋进雪里。有人在发抖，有人在哭，有人嘴里念着听不懂的草原长调——那是他们送别死者的歌，现在用来送别自己。
没有人再抵抗了。
巴图尔死了。
阿史那烈也死了。
帖木儿跑了。
群狼无首，他们只是一群普通的牧人，被裹挟着来打仗，现在只想活着回家。
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