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灶房的陶瓮被沈砚抱出来时，陈年老蜡的腥气混着灶灰味直往鼻腔里钻——那气味像陈年棺木里渗出的脂油，带着土腥与焦灼的余烬，一吸便黏在喉头。
月光斜切进停尸房，青砖地上浮着一层哑光，苏晚照蹲在石臼旁，指尖拨动骨粉，细碎的白屑簌簌落下，像雪落进枯井。
她没抬头，只将一截乌沉沉的蜡块推入臼中，低声说：“熔了它。”
沈砚盯着那蜡，纹路扭曲如锁链，边缘还沾着灶神牌位烧剩的金纸灰。
“这是……供蜡？”
“是替身。”她终于抬眼，目光冷得像刀锋刮过霜面，“要让‘他们’以为，我已经死了。”
——预警未至，杀机已近。
月光斜切进停尸房，照得墙角青砖泛出冷霜，苏晚照蹲在石臼旁，指尖拨动骨粉，细碎的白屑簌簌落下，像雪落进枯井。
前日从义庄捡来的无主骸骨磨得极细，却还沾着半片未烧尽的黄纸，边缘焦卷如枯叶，她用指甲轻轻一挑，纸灰便打着旋坠入石臼，发出细微的“沙”声，仿佛谁在低语。
“要加多少血？”沈砚把蜡块扔进铜盆，火折子“刺啦”一声点着了炭炉，火星四溅，灼热的气流扑上脸颊，带着松脂燃烧的呛味。
他挽起袖子，腕间还留着昨夜熔晶核时烫出的水泡，在火光映照下泛着暗红，皮肉微微鼓起，触之如烧过的牛皮。
苏晚照将石臼推过去，骨粉在月光下泛着惨白的微光：“骨粉三份，蜡两份，我的血一份。”她指尖抵着腕脉，青铜小刀划开皮肤的瞬间，血珠串成一线，滴入铜盆时发出“嗒、嗒”的轻响，像漏夜的更漏。
血滴入熔蜡的刹那，腾起一缕腥甜的白烟，混着油脂焦香，令人胃部微缩。
沈砚盯着那抹红，喉结动了动：“您这是拿自己当药引？”
“药母要容器，”苏晚照攥紧渗血的手腕，血从指缝渗出，滴在地面发出“啪”的轻响，她另一只手捡起块碎蜡在掌心搓圆，温热的蜡油黏在皮肤上，又痒又烫，“我便给她个会喘气的陷阱。”她的声音轻，却像淬了冰，寒意顺着耳道直刺脑髓，“干扰晶核放心口，记忆孢子囊塞后颈——等她的魂丝钻进来，孢子就会把假记忆喂给她。”
沈砚突然伸手按住她的手背。
他的掌心还带着炭炉的余温，却比苏晚照的血凉——那温度像深井壁的湿石，冷得渗人。
她没躲，只觉那凉意顺着血脉往上爬。
“要是孢子漏了……”
“漏了更好。”苏晚照抽回手，将混合好的蜡泥按在木模上。
模子是照着她的身形刻的，连后颈那道淡青的符线都雕得极细，指尖抚过时，能触到凹陷的刻痕，像命运的沟壑。
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