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那只手扒开泥土的瞬间，地面如腐肉般裂开一道缝隙。
黑水滴落，泥土腾起焦烟，仿佛大地在无声嘶吼。
沈砚踉跄后退，脚跟撞上柳婆子坟前的残碑，寒意顺着石面直窜脊背。
风停了，虫鸣断了，连自己的呼吸都像被那黑雾吞去半截。
唯有那手指，一寸寸往外挣动——肿胀发紫的指节扭曲如枯根，指甲掀裂，黑泥从中汩汩涌出，像是有什么东西，正从坟的深处，用她的骨头当梯子，往上爬。
伴随着一声似有若无的女人的泣诉——那声音像是从地缝里爬出，又似在颅骨内低语——三百二十二道声音，三百二十二种绝望，在他体内交织，尖啸。
“……疼……”
“……我的孩子……”
“……别过来……”
他再也支撑不住，背靠着冰冷的墓碑滑倒在地。
石面寒气刺骨，透过单薄的衣衫直透脊梁，仿佛有无数细针顺着尾椎爬进骨髓。
颤抖的手探入怀中，摸索着那个冰凉的黄铜匣子——金属的棱角硌着掌心，带着久藏于体内的体温，却又冷得像刚从冰窖取出。
匣子打开，一卷写满了字的灵纹纸滚落出来，纸面微黄，墨迹深浅不一，有些字被反复描过，边角已磨出毛边。
那是他日日夜夜记录下的，关于苏晚照的一切，每一个细微的动作，每一句无意识的梦呓。
指尖抚过那些字迹，仿佛能触到她呼吸的温热，听见她低语时唇齿轻启的微响。
他的目光死死钉在最后一句话上，那是她陷入彻底昏迷前，用尽最后一丝气力吐出的音节：“草蝶……不会死。”
这五个字，像一把烧红的烙铁，烫穿了他的眼，直抵灵魂深处。
喉头一紧，鼻尖泛起酸涩，他几乎能闻到那烙铁灼烧皮肉时腾起的焦味。
“你说的，我都记着。”沈砚的嘴唇哆嗦着，声音破碎不堪，“你说草蝶不会死，你说要救她们……现在，你睡着了，换我来。”他猛地抬起手，用尽全力将食指咬破，温热的血珠瞬间涌出，滴落在灵纹纸上，晕开成一朵朵暗红的小花，带着铁锈与生命交织的气息。
他翻过纸卷，在那空白的背面，用自己的血，一笔一画地写下誓言：“现在，换我当你的系统。”
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