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春旱如刀，割裂南境的每一寸土地。
井口干得冒烟，最后一滴水在三天前被舀尽。
村民们围在井边，铁锹插进龟裂的土里，像插进一块烧红的铁板。
他们眼神焦灼，喉咙干哑，只等一声令下，便要往地心深处凿出一条生路。
可就在这时，哑女来了。
她没有说话，只是站在田头，赤脚踩在滚烫的泥土上，指尖缓缓拂过地表一道深深的裂缝。
那动作轻得像在抚琴，又重得仿佛能听见地底传来低沉的回应。
众人怔住。
这女人从不言语，却总在最危急的时刻出现。
去年瘟疫，她用一株枯紫花熬汤，救活整村高热不退的孩童；前年洪涝，她引水入荒沟，竟让淤死的田一夜回青。
她不是医，却比谁都懂病；她不执笔，却比任何典籍都更接近医道真义。
“别挖。”她终于开口，声音沙哑如风过竹隙。
所有人愣住。
“水不在地下，”她指向药田深处，“在根里。”
没人听懂。
但她已转身走去，背影瘦弱却坚定。
她一路走到那株百年紫花老根前，跪下，双手刨土，毫不迟疑地挖出主根周围七处须络——那些细如发丝、盘根错节的根脉，在月光下泛着微蓝的光，像是活物在呼吸。
“埋。”她指着干裂的七块田垄节点，示意众人照做。
有人迟疑，有人冷笑：“疯了，拿草根换水？”
但还是有人动了手。或许是信她，或许只是无路可走。
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