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刘青山已经三天没有合眼。
掌心的那道裂缝，像一张活生生的嘴，在每个深夜准时张开。
它不流血，却吞东西——那些游荡在村巷间的灰白色细丝，像是雾，又像是烟，无声无息地缠上他的手臂，顺着血脉爬向心脏。
他试过用绷带死死缠住手掌，可布条会在半夜自行崩裂，如同被无形之口咬断。
每吞一次，他就做一次梦。
一个女人沉在井底，头发如水草般飘荡，嘴里灌满了黑泥，眼睛睁着，映出井口一轮血月。
一个孩子蜷在灶台角落，火舌舔过他的脚底，他哭不出声，只一遍遍重复：“娘，我冷。”
还有一个男人，双手被铁钉钉入门板，血顺着门缝渗出，地上积成一片红莲形状的图案，他临死前喃喃：“替了我……替了我……”
刘青山猛地惊醒，冷汗浸透后背。
帐篷里的煤油灯还在摇曳，桌上摊着091所残存的档案，泛黄纸页上密密麻麻记录着“疫区死亡名单”。
他一个一个核对，手指颤抖。
没有名字。
溺亡的女人、烧死的孩子、钉门的男人……全都不在册。
“不是漏记。”他盯着那些空白的边角，声音干涩，“是根本不能记。”
这时，田有福掀帘进来，脸色铁青。
他一把抓起刘青山的手腕，三指搭脉，片刻后猛地松开，仿佛被烫到。
“你在吃执念。”田有福低声说，眼神像是在看一具将死之人，“别人咽不下的怨，你一口口吞进心里。你以为你在查真相？不，你正变成真相的坟。”
刘青山没说话。
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