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一九四七年八月，威虎山。
夏末的山林，绿得有些发暗，像是吸饱了雨水和阳光，沉甸甸的。蝉在树上声嘶力竭地叫，阳光透过浓密的枝叶，在林间空地上投下晃动的、铜钱般的光斑。空气里弥漫着青草、泥土被晒热的气息，还有一丝若有若无的、来自兵工所方向隐约传来的锻打声和硫磺味。
山下的校场，早已不是春天时那副简陋模样。场地被平整、拓宽，用石灰画出了清晰的跑道和射击地线。烈日下，近两千名战士排成整齐的方阵，黝黑的脸膛上汗水滚淌，军装湿透贴在背上，但没有人动。只有营连长的口令声在灼热的空气里炸响，和着战士们操练时发出的、低沉而整齐的吼声。
“突刺——刺！”
“杀——！”
雪亮的刺刀汇成一片移动的金属森林，在阳光下闪着寒光，带着破风声，齐刷刷地指向假想敌的胸膛。动作谈不上多么标准划一，但那股子凶狠劲儿，是几个月前那些面黄肌瘦的新兵身上绝没有的。队列里，不少面孔还很年轻，甚至带着稚气，但眼神里已经没有了茫然和恐惧，只有一种被反复捶打、灌输后形成的坚毅，或者说，是知道自己为何而战后的笃定。
陈锐站在校场边一棵老榆树的阴凉下，看着这场面。他穿着洗得发白的旧军装，背着手，左肩在如此炎热的天气里，竟也感觉不到多少不适，只有偶尔大幅度动作时，会有一丝隐约的牵扯感。这是近两个月近乎严苛的整训带来的变化。粮食有了保障（虽然只是粗粮），体力恢复，加上每日不辍的恢复性训练和沈弘文不知从哪弄来的草药膏，那处几乎要了他命的旧伤，终于被暂时压服下去。
但压下去的，只是身体的疼痛。心里的那根弦，从看到那份“樵夫”签署的破坏计划后，就一直绷得紧紧的，从未放松。
“一营刺杀考核，优秀率六成七！二营投弹，平均距离三十五米，达标！三营山地越野，全营通过！”参谋拿着刚统计出来的数据，声音里带着压抑不住的兴奋，跑到陈锐身边报告。
陈锐接过记录本，扫了一眼，脸上没什么表情。“机炮连呢？”
“正在后山靶场进行‘飞雷’实弹射击，沈主任亲自盯着。”
“去看看。”
后山一处隐蔽的山坳里，景象截然不同。这里气氛更紧张，甚至有些肃穆。几具用钢管和厚重钢板焊接而成的“第二代抛射器”，呈仰角架设在夯实的土台上。沈弘文蹲在发射器旁，鼻尖几乎要碰到滚烫的炮管，正用一把卡尺测量着什么，额头上的汗珠滴在眼镜片上，他也顾不上擦。旁边，几个技术兵小心翼翼地搬动着用油布包裹的、纺锤形的弹体——那是装填了黄色炸药和破片的“飞雷”弹。
“老沈，怎么样？”陈锐走过去。
沈弘文抬起头，抹了把汗，脸上被火药烟熏得黑一道白一道，但眼睛亮得惊人。“比上次好！稳定性大大提高，射程能稳定在三百米左右，散布范围缩小了三分之一。就是装填还是慢，瞄准全靠经验。”
“试一发。”
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