第182章 这把火，得用他们的草稿点 (第1/2页)

那不仅仅是痛。

痛觉神经像被一百把钝刀子同时锯断，但林书连眉头都没皱一下。

他低头看着自己的左臂，那层属于“人类”的表皮正在像老墙皮一样大块脱落，飘在半空就化作了毫无意义的尘埃。

没有血肉。

剥落的皮囊下，暴露出的是几根正在疯狂旋转的银色星轨。

它们咬合、摩擦，发出令人牙酸的嗡嗡声，构成了他现在的“骨架”。

“这就不当人了？”

林书自嘲地扯了扯嘴角，尽管他的下巴也开始呈现出某种半透明的数据化质感。

但他能感觉到，那种一直压在他头顶、强行规定他“必须怎么做”的书写逻辑，随着那支巨笔命脉的断裂，终于裂开了一道缝。

这点缝隙，够了。

他仅存的那只完好的人类右手，五指猛地成爪，没有丝毫犹豫，狠狠插进了自己早已破碎不堪的胸膛。

噗嗤。

没有血汁飞溅。

手指触碰到的是一团滚烫、柔软，且正在剧烈搏动的东西。

那是系统从未收录，也无法解析的数据——他在图书馆整理书籍时指尖沾染的灰尘味、第一次喝到过期可乐的怪味、在这个末世里每一次为了活下去而产生的龌龊与高尚。

这是他的“私货”。

“出来！”

林书低吼一声，右手发力，生生从那团乱码般的星轨中，硬拽出了一颗炽白色的光核。

它离开身体的瞬间，周围的空间都因为高密度的信息坍缩而扭曲了一下。

就在这时，脑海深处的灵魂链接猛地一颤。

那是夜莺。

这个一直在黑暗中摸索的女人，此刻的生命信号正在以一种决绝的方式燃烧。

林书看不见她的脸，但他“听”到了那个动作——那是刀尖刺入眼眶的闷响。

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