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洛杉矶的第117大街，像一道永远无法愈合的城市伤疤。
它横亘在唐人街与墨西哥社区之间，空气的成分复杂到可以用嗅觉直接阅读。廉价香水的甜腻，过期食物的酸腐，还有老旧汽车排气管喷出的、带着灼热感的废气，所有气味混杂在一起，在潮湿的雨夜里发酵，变得粘稠而呛人。
霓虹灯的炫光被肮脏的雨水打碎，在柏油路面的坑洼里搅成一团模糊的色块，光怪陆离，像是末流画家的拙劣模仿。
这里是法律的真空地带，是秩序地图上被刻意遗忘的边缘。
文森穿行其中，像一粒被卷入城市下水道洪流的沙，沉默而不起眼。
他打工的杂货店就在街角，招牌上两个歪歪扭扭的中文字——“来生”，在闪烁的霓虹下，透着一股黑色幽默般的诡异。
玻璃的店门虚掩着，昏黄的灯光从门缝里挤出来，像求救的信号。文森推开门，挂在门框上的铜铃发出一声单调而疲惫的脆响。
“你可算来了。”
一个年轻强壮的黑人从收银台后抬起头，他就是安德森。他的脸上残留着未消的惊悸，混合着一丝病态的兴奋，额角渗出的汗渍在灯光下亮晶晶的。
“怎么了？”文森放下手里装满过滤自来水的矿泉水瓶，声音平淡。
“那老家伙，陈德发，他死定了！”安德森压低了嗓门，声音里带着震颤，一把将旁边的凳子抓到身前坐下。
“就在半小时前，来了几个家伙。”
“什么家伙？”
“光头，白人，脖子上全是纹身，那种一看就是从地狱里爬出来的麻烦货色。”安德森用手在自己脖子上比划了一下，眼神里满是后怕。
“他们进门就找陈德发，说是来收账的。”他抓起文森的水瓶，拧开就灌了一大口，喉结剧烈地上下滚动。“我说老板不在，他们直接就把那边的货架给踹了！”
安德森指向墙角一个东倒西歪的木制货架，十几件二手军品服装散落在地，像一堆无人认领的尸体。
“他们说，再不还钱，就把这店给烧了。”
文森的眉毛拧了一下。陈德发在电话里那不正常的慌乱，终于找到了源头。
那个无可救药的老赌棍，又惹上了他根本扛不起的大麻烦。
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