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又到开饭时间了。
六月底的天，孩子的脸，说变就变。铅灰色的云层低低压在“老周烧烤”油腻腻的红塑料棚顶上，沉甸甸的，吸饱了水汽，仿佛随时要坠下来。老周叼着半截烧到过滤嘴的烟，眯眼望了望天，那浑浊的灰色让他心里也跟着一阵阵发紧。他狠狠嘬了最后一口，烟头在脚边积着黑乎乎油泥的水泥地上摁灭，溅起几点混浊的水星。
“都麻利点！桌椅搬外头去！中午天要放晴的！”老周哑着嗓子吼了一嗓子，唾沫星子在沉闷潮湿的空气里几乎凝成可见的雾点。他赌，赌这天憋了一上午的劲儿，总该泄出来了，赌那几片薄云后面藏着的是日头，而不是更大的祸事。店里几个伙计，小胖、阿强，还有个新来的半大小子，闷声应着，吭哧吭哧地把折叠塑料桌椅一张张拖到店门口那片用红油漆潦草划出的所谓“经营区域”。铁架子腿儿拖过地面，发出刺耳的刮擦声。
“周叔，这……风好像起大了，要不……加固一下？”小胖刚把一张油腻腻的桌子摆稳，一阵带着湿冷腥气的穿堂风猛地灌进巷子，卷起地上的废纸和塑料袋，扑打在他汗津津的胖脸上，他下意识缩了缩脖子，声音也跟着矮了半截。
老周眼皮都没抬，鼻腔里重重哼出一声：“加固？拿啥固？金链子锁啊？屁大点风，看把你吓的！赶紧的，别磨蹭！中午太阳出来，位置都抢不着！”他烦躁地挥了挥手，像赶苍蝇。加固？说得轻巧！那专门压帐篷、固定桌椅的防风链和地钉，老贵了！前阵子债主堵门，他那点压箱底的钱刚填了窟窿，哪还有闲钱置办这些？他心里那点关于天气的隐忧，被这实实在在的穷字压得死死的，一丝侥幸像苔藓一样在缝隙里悄悄滋生——或许，或许这云真就散了？
桌椅在店门口歪歪斜斜地列了队，单薄得可怜，毫无根基，像一群随时准备溃散的逃兵。老周瞥了一眼，那点不安又被强行按了下去。他转身钻进烟雾缭绕、人声鼎沸的后厨，案板上堆着小山似的肉串，冰柜嗡嗡作响，催促着他。钱，得挣啊！不挣，下个月房租、伙计的工钱、还有银行那催命符一样的短信……哪一样不要命？
时间在烤炉的炙烤和食客的喧嚷中粘稠地流过。中午时分，奇迹般地，厚重的铅云竟真的裂开了一道缝隙，吝啬地漏下几缕惨白无力的阳光，斜斜地打在油腻的桌面上。老周心里那块悬着的石头，“咚”地一声落了地，甚至有点沾沾自喜的侥幸。看吧，老天爷还是给条活路的！他抹了把额头上被炉火烤出来的油汗，嘴角咧开，吆喝声都带上了几分底气：“里头坐！外头凉快！啤酒管够！”
店里的烟火气一直喧嚣到天色擦黑。路灯次第亮起，昏黄的光晕在渐起的风中摇曳，显得有气无力。食客们酒足饭饱，打着饱嗝，三三两两散去，留下一地狼藉的竹签、纸巾和空酒瓶。伙计们开始收拾残局，碗碟碰撞声稀稀拉拉。
老周捶了捶酸胀的后腰，长吁一口气，准备盘算下今天的流水。就在这时，一阵不同寻常的呜咽声由远及近，贴着地面滚了过来。那声音低沉、压抑，带着一种令人心悸的蛮力。紧接着，风，毫无征兆地，像一头被彻底激怒的巨兽，猛地咆哮起来！
“呜——嗷——！”
这不是穿堂风，这是兜头盖脸、劈头砸下的狂怒！
巷子瞬间成了风魔肆虐的甬道。垃圾桶“哐当”一声被掀翻，垃圾漫天飞舞。挂在店门口那盏摇摇欲坠的“老周烧烤”霓虹灯招牌，“噼啪”一声脆响，爆裂开来，火花四溅，最后几块残破的灯管碎片被狂风卷着，打着旋儿消失在漆黑的巷口。店门口的塑料防雨布被猛地撕扯开，像一面巨大的破旗，疯狂地抽打着空气，发出“啪啪”的爆响。
“桌子！”小胖的尖叫声被狂风撕得粉碎，只剩下一个惊恐变调的尾音。
老周的心猛地沉到了冰窖里，一股寒意从脚底板直冲天灵盖！他像被雷劈中般猛地抬头望去——
噩梦在眼前上演。
那几十张轻飘飘的塑料桌椅，在狂暴的风中彻底失去了重量，变成了狂魔手中肆意抛掷的玩具！一张桌子被高高卷起，像断线的风筝，狠狠撞在对街斑驳的砖墙上，“咔嚓”一声巨响，桌腿扭曲断裂；几把椅子被风裹挟着，打着滚儿冲到了马路中央，一辆疾驰而过的出租车惊险地急刹避让，刺耳的刹车声淹没在风吼里；更多的桌椅，互相碰撞着、翻滚着，被那股蛮力推搡着，如同溃堤的洪水，涌向巷子另一侧那排停得整整齐齐的私家车！
时间仿佛被按下了慢放键，又或者是因为极致的恐惧而拉长了感知。老周眼睁睁看着，像在看一场无法醒来的恐怖默片——
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