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那股焦糊味像是长了钩子，直往林昭鼻子里钻。
林昭没出声，轻轻从那双枯槁的手中抽走木勺。
老妪的手背上青筋暴起，皮松得像挂在树枝上的旧布，即便在睡梦中，手指仍保持着抓握的姿势，僵硬得像块风干的老姜。
这是累狠了。
义仓连轴转了七天，铁打的汉子都得脱层皮，何况这六十岁的老身板。
锅底的粥已经结了一层厚厚的黑痂。
林昭轻手轻脚地往锅里添了两瓢清水，灶膛里的余火还在顽强地舔舐着锅底，发出噼啪的爆裂声。
他没叫醒老妪，而是卷起袖子，用木勺沿着锅边慢慢搅动，把没糊的那部分小心翼翼地分离出来。
这动作他熟。
以前在社区搞百家宴，大厨临时撂挑子，他也是这么救场的。
窗户纸上有几个黑乎乎的洞，那是被人用手指戳破的。
顺着洞眼看出去，几双绿油油的眼睛正死死盯着灶台。
不是狼，是孩子。
几个还没灶台高的小萝卜头，缩在墙根的阴影里，初春的寒气顺着地砖往骨头缝里钻，冻得他们浑身发抖，可那股子对热粥的渴望，硬是把他们钉在了原地。
林昭心里像是被钝刀子割了一下。
制度是死的，肚子是活的。
网格化管理能管住人，但填不饱肚子，那也就是张废纸。
次日清晨，义仓门口的气氛有点诡异。
裴九龄这只“老狐狸”没在誊录房抄书，而是搬了把太师椅坐在义仓侧面的黑市路口，手里把玩着几颗没去壳的生米。
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