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巷子很窄，像城市的一条伤疤，被两侧高楼挤压得不见天日。刚才街上震耳欲聋的警笛声、人群的惊呼声，像是被一层厚厚的玻璃隔绝在外，迅速变得遥远而模糊。林默靠在冰冷的墙壁上，剧烈地喘息着，每一次吸气都带着铁锈味，每一次呼气都带走一部分力气。精神力被抽空的后遗症排山倒海般涌来，头痛欲裂，视野边缘浮现出雪花般的噪点。
他刚才做了什么？
【定义：我与泥头车之间的直线距离，其测量单位‘米’的实际长度，临时增加至标准值的一百倍。】
一个疯狂的、孤注一掷的定义。他几乎是在赌博，赌自己对“抽象概念”的干涉权限，赌自己的精神力能撑到车辆失控停下。他赌赢了，代价是现在连站着都觉得奢侈。
他抬起头，看向巷子深处。那块叫“paradox”的木牌，就那么安安静静地挂着。没有霓虹灯，没有华丽的装饰，字体是手写的，带着一种漫不经心的随意感，仿佛挂在这里已经一百年了。木牌下是一扇深棕色的木门，门上没有窗，只有一个黄铜的门把手，被岁月磨得光滑温润。
父亲的遗物里，有一张折叠得整整齐齐的城市地图，背面用铅笔潦草地写着一句话：“如果有一天，你觉得世界在排斥你，就去这里。但记住，所有答案都有代价。”
地图上圈出的，就是这个地方。
世界在排斥我……
林默自嘲地笑了笑。何止是排斥，简直是想把他碾成粉末，连dna都不剩下。
他深吸一口气，推开了门。
没有想象中的风铃声。门轴转动时发出的声音轻微得近乎没有，仿佛他推开的不是一扇门，而是一道光影的帷幕。门外的喧嚣彻底消失了，不是被隔音，而是被……抹掉了。就像切换了音频轨道，前一秒还是嘈杂的交响乐，下一秒就变成了寂静的独奏。
咖啡馆里很暗，唯一的光源来自吧台后方一排排装着不明液体的玻璃瓶，它们发出微弱的、不同色调的荧光。空气中弥漫着一股复杂的味道，有咖啡的醇香，有旧书的纸张味，还有一丝若有若无的、类似雨后泥土的腥甜气。
这里不大，零零散散地放着几张桌子。客人们也很奇怪。一个穿着西装的男人，正用一把小银勺，一勺一勺地从自己的倒影里舀着什么东西放进嘴里。一个抱着猫的女孩，她的猫有三条尾巴，每一条都在以不同的频率摇摆。还有一个老人，低头看着自己的掌心，那里有一团小小的、不断生灭的星云。
没有人看林默一眼。他们都沉浸在自己的世界里，仿佛林默只是一个不小心闯入画中的幽灵。
吧台后面站着一个人。
他正在用一块白色的绒布，慢条斯理地擦拭着一个高脚杯。他看起来像个中年人，又像个老人，岁月在他脸上留下了痕迹，却没能定义他的年纪。他穿着一件熨烫得体的白衬衫，戴着一副金丝眼镜，头发梳理得一丝不苟。他的动作很慢，很稳，带着一种学究式的严谨。
这就是“教授”？
林默拖着沉重的步子走到吧台前，拉开一张高脚凳坐下。凳子腿和地面接触时，同样没有发出声音。
“教授”停下了手中的动作，将擦得锃亮的杯子倒扣在吧台上，然后抬起头。镜片后的那双眼睛，深邃得像古井，平静无波，却仿佛能倒映出人心底最深的秘密。
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