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床不大，两人挨得很近。王景年侧过身，看着婉娘的侧脸。她闭着眼，呼吸很轻，几乎听不见。月光从窗纸的破洞漏进来，在她脸上投下斑驳的光影，那些光影随着窗外树枝的摇晃微微晃动，像是水波在她脸上流淌。
他伸出手，想碰碰她的脸，指尖却在离皮肤寸许的地方停住了。
不敢。怕一碰，这幻梦就会醒来。
婉娘却忽然睁开了眼。那双眼睛在黑暗里亮得惊人，不是反射月光的那种亮，是从深处透出来的、幽幽的光。
“景年。”她轻声唤他。
“嗯？”
“如果……如果我不是你想象的那个样子，你还会要我吗？”
王景年心中一痛，握紧她的手：“你永远是我的婉娘。无论你变成什么样子，都是。”
婉娘没再说话，只是反握住他的手。她的手很凉，像握着一块浸过井水的玉石。
许久，她才轻声说：“睡吧，景年。天快亮了。”
王景年闭上眼，却毫无睡意。他能感觉到身边人轻微的气息，能闻到她身上那股冷梅混着朱砂的香气，能触到她微凉的体温。这一切都真实得可怕，可心底某个角落，却有个声音在低语：这不是真的，这不是婉娘，至少不是完完整整的婉娘。
但他不愿去想，不敢去想。
只要她在身边，就够了。
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新婚的日子，过得像一场梦。
婉娘依旧像从前那样，每日天不亮就起身，打水，洒扫，生火做饭。她做的饭菜精致可口——清炒荠菜碧绿生青，蒸蛋嫩滑如膏，熬的小米粥米粒开花，稠稠的，上面浮着一层米油。可无论热菜凉菜，入口都带着一丝微凉，不是没热透的那种凉，是从食物本身透出来的、阴阴的凉气。
王景年问她，她只说：“我身子虚，碰过的东西都带凉气，你凑合吃。”
她依旧为他洗衣。王景年的青布衫，她用手细细搓过，晾在院中的竹竿上，春日的阳光照下来，布料干得很快，可收下来时，总带着一股淡淡的、类似井水的寒气。
她依旧为他研墨。王景年要抄书补贴家用，每日在书房里一坐就是几个时辰。婉娘便坐在一旁，用那方祖传的端砚，注了清水，捏着墨锭，一圈圈地磨。墨香氤氲，混着她身上那股冷梅与朱砂的气息，形成一种古怪的、让人心神不宁的香。
最让王景年不安的，有两件事。
第一件，婉娘从不肯照镜子。
书房里有面黄铜大镜，是王景年母亲留下的遗物，镜面磨得锃亮，能照见人脸上最细的茸毛。可婉娘从未靠近过。每日晨起梳妆，她只坐在窗前，借着天光，用一把桃木梳子梳理长发。头发又黑又长，像一匹上好的缎子，梳子穿行其间，悄无声息。梳好了，绾个简单的髻，用那支素银梅花簪固定。至于妆容，她只补一补唇上的胭脂——用那盒羊脂玉盒里的“守宫砂”，每日清晨，用簪尖挑一点，轻轻点在唇上。那胭脂似乎永不褪色，七日来，始终鲜红如初。
王景年曾装作不经意地说：“婉娘，镜子擦好了，你要不要照照？”
婉娘的手顿了顿，随即摇头，声音很轻：“不用了。我……我不喜欢照镜子。”
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