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那场雨在许兮若的绢面上停了整整一个月。
说是“停”并不准确，因为雨从未真正离开。她每天早晨走进工作室，坐到绣架前，拿起针，那场雨就开始下。细细密密的，从她的指尖落下来，落在绢面上，落在她用了整整两周时间铺好的灰蓝色底子上，落在那座她凭记忆和照片反复勾勒的玻璃穹顶上。
《巴黎的雨》是她迄今为止最大胆的一幅作品。不是尺寸上的大胆——它比《绣房》小得多，只有两尺见方——而是技法上的大胆。她第一次在一幅绣品中同时使用了十六种针法，从最基础的平针到最复杂的虚实针，从用来表现雨丝的打籽绣到用来表现穹顶玻璃反光的盘金绣。有些针法她以前只是听说过，从未真正用过，这次是边学边绣，绣错了拆，拆了再绣，反反复复，像在黑暗中摸索一条看不见的路。
高槿之每天来接她的时候，都会在绣架前站一会儿，看看进度。他从来不催，也从来不问“什么时候能绣完”，因为他知道这个问题没有意义。一幅苏绣作品，尤其是像这样充满了实验性的作品，它的完成不是由时间决定的，而是由许兮若自己觉得“够了”的那一刻决定的。
第五天的时候，穹顶的轮廓出来了。许兮若用的是极细的灰白色丝线，以虚实针层层叠加，让铸铁的骨架既有金属的坚硬质感，又有被雨水打湿后的那种微微发亮的温润。高槿之看了说：“这个铁架子，看起来是软的。”
许兮若笑了。她知道他说的是什么意思——那不是物理意义上的软，而是一种时间意义上的软。一座十九世纪的建筑，站了一百多年，被无数场雨淋过，被无数次阳光晒过，它的坚硬里早就渗进了岁月的温柔。她想绣的，正是那种温柔。
第十天，雨丝开始落了。这是整幅作品中最难的部分。雨丝是透明的，没有颜色，但又不能真的不绣颜色。许兮若试了七种方案，最后选定了一种极其冒险的做法——她用极细的银白色丝线，以打籽绣的针法，在灰蓝色的底子上绣出一个个几乎看不见的细小凸起，然后在这些凸起之间，用更细的丝线拉出若有若无的斜线。远看，那些斜线像是雨的痕迹；近看，它们又消失了，只剩下一片朦朦胧胧的水汽。
“这不是雨，”林芝第一次看到的时候困惑地说，“这是雨的感觉。”
许兮若觉得这是她听过的最好的评价。
第十五天，她遇到了瓶颈。穹顶有了，雨丝有了，但整幅画缺了一样东西——光。巴黎那场雨不是阴沉的、压抑的雨，而是明亮的、温柔的雨，是阳光还在云层后面、雨已经落下来的那种雨。那种光不是直接照下来的，而是从雨丝的缝隙里漏下来的，是碎的、散的、无处不在又无处可寻的。
她盯着绣架看了整整一个小时，一根针都没动。
安安端着两杯咖啡走进来，看到她那个样子，把咖啡放在桌上，拉了把椅子坐在她对面。“卡住了？”
“卡得死死的。”许兮若叹了口气，“我知道缺什么，但不知道怎么绣出来。”
“缺什么？”
“光。不是太阳光，是雨天的光。那种……怎么说呢，像整个世界都被罩在一层薄纱里，光透过来，变得柔柔的、散散的，不刺眼，但到处都是。”
安安不懂刺绣，但她懂许兮若。她想了一会儿，忽然说：“你有没有想过，不绣光？”
许兮若愣了一下。“什么意思？”
“你不是说光是从雨丝缝隙里漏下来的吗？那你别绣光，你绣雨丝，让雨丝自己把光漏出来。绢面本来就是白的，你留白不就行了？”
许兮若怔怔地看着安安，脑子里有什么东西“咔嗒”一声响了，像一把锁被打开了。
留白。她怎么没想到？
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